ГАУ «Издательский дом»

Марха Мазаева. Стихи

И рисует, рисует художник

И рисует, рисует художник старинной кистью.
И тоскует, тоскует за грязным окошком кот.
На мольберте же осень:
кружатся, кружатся листья.
Но они опадут, да и жизнь…
ведь и жизнь пройдет.

Но не страшно, не страшно,
пока у него есть краски,
у кота девять жизней и лето еще придет.
Будет он рисовать и принцессу,
как в старой сказке,
где растопит своей красотой
в сердце принца лед.

Где все будет красиво, где горю не будет места,
там, где осень забудет свою золотую грусть,
там, на радуге счастья качается в небе лето.
И не важно, что это все сказка – так будет пусть.

Эта сказка художнику может еще присниться,
и мурлычет, мурлычет за дверью там сонный кот.
Только, тшш… не буди их,
пусть дальше кружатся листья,
и они опадут, да и жизнь… ведь и жизнь пройдет.

Я пишу о себе

Я пишу о себе. Криворукая. Тень. Бледна.
Мной пропитанный воздух –
яд для таких, как ты.
Я, как лед, холодна. Беспамятна и больна.
И мой принц заблудился в дороге на полпути.

Я немного темна, но, знаешь, я в летний зной
буду тенью тебе, чтоб ты чуть остыл в пути.
(И сегодня опять я брежу одним тобой,
И сегодня опять дарю тебе сто светил).

Я пишу о себе… Я пишу о тебе! Опять…
Стоит только замкнуться,
и снова в уме – «Ты», «Ты».
Стоит только замкнуться, и память спешу терять.
Стоит только сломаться – и падаю с высоты.

Я пишу о себе. Одиозная тень. Бледна.
Недостойная. Некрасивая. Не мечта.
Может, пыль для тебя. А, может быть, тишина.
Но среди всех людей ты выбрал Меня тогда.

64 комментария

Your Header Sidebar area is currently empty. Hurry up and add some widgets.